Da qui non posso

locchiodellamucca:

Ore 7.02.
Barista Andrea fuma, appena fuori dalla porta del bar accanto alla farmacia.
- Di’, questo è peggio di te.
Barista Matteo sta facendo panini, non ha sentito, risponde: «Cosa?»
- C’è uno che è sceso dalla macchina correndo, ha comprato i preservativi all’automatico e sempre di corsa è tornato alla macchina.
- Avrà una figa al caldo, risponde barista Matteo.
- Qualche giorrone russo o rumeno…
- Allora in questo si differenzia da me.
Guardo barista Matteo, mi sorride e allunga: «Io a est di Milano, niente!»
- Quindi una veneta no?, dico.
- Be’ dai, quando voglio farmi una straniera, magari sì…

locchiodellamucca:

Il ragazzo con il giubbotto nero traffica sul divanetto, è il più lesto a rivestirsi, pare abbia fretta. Attorno a lui tre ragazze fanno lo stesso ma più lentamente, gli altri del gruppo invece, tre uomini, rimangono in piedi con il cocktail in mano.
Sono misti italiani e inglesi, colleghi di lavoro in libera uscita e si è fatto tardi in questo pub di via Genova.
Uno di quelli che rimane, inglese, si avvicina all’italiano e osservando plateale e poi estendendo il suo bicchiere, negli occhi orgoglio alcolico, dice: «Hai visto? Tu vai via, noi rimaniamo…». Fa una pausa, di nuovo lo sguardo al bicchiere, e poi, fiero: «…questi sono gli inglesi!».
L’altro, il giubbotto nero, osservando le donne pronte a uscire e poi estendendo plateale lo sguardo su se stesso, negli occhi orgoglio maschio, risponde: «Tu rimani qui, a bere, in mezzo agli uomini. Io esco, fuori, con le donne…». Fa una pausa, di nuovo lo sguardo alle donne, e poi, fiero: «…questi sono gli italiani!».
Già su via Genova le ragazze ancora ripetono la battuta, l’italiano gongola, le ha fatte ridere ed è importante, gli piace la brunetta perché è lei che sospinge verso l’auto, delicata la mano che le cinge la vita, prima di perdersi nella notte torinese.

locchiodellamucca:

Il postino entra in panetteria.
Il panettiere nemmeno lo saluta, appena lo vede tira fuori un mazzo di chiavi e gliele allunga. Nel mentre dice: «Sì però io non sono il loro servo….».
Il postino alza le spalle e sospira. Sembra mortificato.
Il panettiere aggiunge: «Non lo dico per te, eh. Venti famiglie e nessuno apre mai. Possibile? E sono tutti vecchi e pensionati». I nomi delle famiglie sul campanello sono dodici, sei incolonnati a destra sei a sinistra, nel mezzo l’impianto citofonico che nessuno utilizza mai. Torino, corso Massimo d’Azeglio, il palazzo dove il panettiere fa il portinaio.